À procura de nós mesmos
nos sertões, na caatinga,
nos pampas e nas florestas
cortamos os dias e as ruas
sem saber quem somos.
Sem identidade,
sem dinheiro,
sem saúde,
com a boca faltando dentes
e sem pão para mastigar
choramos falando pátria
crendo nos que nos mentem,
entendendo o que não dizem
sem saber o que virá,
mas na certeza medonha
que melhor poderia ser.
À procura de nós mesmos
perdemos nossos rastros
na poeira que a vida deixa.
Nos confundimos
tropeçando no passado
sem saber o que virá.