Lá vem São Cristóvão
Todo crivado de flechas.
Bem feito,
quem mandou brincar com índios?
(Melquíades)

Eunápolis, 30 de dezembro de 2005.

Minha mui amada rosa, Rosália,

A dor que dói mais que a dor do amor perdido é a dor da indiferença, de me saber excluído da sua vida. Não são só essas duas dores e a soma de todas as dores é uma prova para minha resistência.

Me dói não ter sabido reconquistá-la; dói a intromissão alheia em nosso tão novo romance, motivo maior de sua ruína; dói a lembrança de nossos bons momentos que eu sonhava fossem para sempre; dói a distância que eu sonhava se encurtar; dói não ter um ombro onde possa depositar minhas lágrimas, arredio que sou ao desabafo; dói não ouvir mais tua risada alegre e constante; dói saber que o abraço e o beijo não mais existirão; dói ver a morena bonita passar e eu comparar a beleza dela com a sua muito maior; dói não receber respostas aos meus apelos... São muitas dores.

Impossível fugir do clichê de desejar que o tempo voltasse para eu te falar tudo o que tenho guardado e não disse na hora certa, para evitar tudo o que não evitamos, para fazer com laços reais os laços etéreos que nos reuniam.

Mais uma dor se prepara para doer: a dor de respeitar tua vontade de não mais querer me ler, me ouvir, me ver.

O novo ano está chegando e invejo os braços que te abraçarão e os lábios que explorarão os teus no desejo de um ano novo excelente. Afora o beijo e o abraço, o desejo que daqui se dirige a ti é o mesmo, mas não apenas para o próximo ano, mas para todo o sempre.

Um de nós estando feliz é lucro, que seja tua essa felicidade.

Sinta p último beijo com sabor de saudade.

Do teu sempre teu, Admastor.