Xuxa não pensa, logo, não existe.
Voa, voa longe
Pelos vãos da grade benca da janela, observa os assanhaços e sabiás que passam, a jato, pelos galhos do pau-brasil.
O sol e abrisa vespertina mimam seu pequeno universo.
As folhinhas miúdas que se soltam das galhas invadem o quarto de onde não tem vontade de sair. Seu mundo se resume à sua vista.
Bem sabe que a vida não espera e corre além da porta, mas a dele estagna dentro do peito. Nada mais importa, tudo são cores desbotadas, menos a morenice da pele dela tatuada na memória, o escuro dos seus olhos marcado em sua retina.
Se os passarinhos parecem felizes em sua algazarra, vôos e saltinhos em frente à sua janela, a falta de poesia em sua alma não vê beleza nisso. Despeito gerado pela tristeza?
Dos passarinhos só queria as asas e a capacidade de voar. Ir longe, atravessar a distância entre ele e o coração dela. Romper os ventos para encontrá-la em outra janela, a do quarto de onde ela vê a rua.
O sol e abrisa vespertina mimam seu pequeno universo.
As folhinhas miúdas que se soltam das galhas invadem o quarto de onde não tem vontade de sair. Seu mundo se resume à sua vista.
Bem sabe que a vida não espera e corre além da porta, mas a dele estagna dentro do peito. Nada mais importa, tudo são cores desbotadas, menos a morenice da pele dela tatuada na memória, o escuro dos seus olhos marcado em sua retina.
Se os passarinhos parecem felizes em sua algazarra, vôos e saltinhos em frente à sua janela, a falta de poesia em sua alma não vê beleza nisso. Despeito gerado pela tristeza?
Dos passarinhos só queria as asas e a capacidade de voar. Ir longe, atravessar a distância entre ele e o coração dela. Romper os ventos para encontrá-la em outra janela, a do quarto de onde ela vê a rua.
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